Le poète...

Thème 16 de la "Performance"

Il marche bravant le vent, le froid, le gris et la vieilesse.

Il marche comme il a toujours marché. Longuemen et à grands pas, les yeux grands ouverts sur les beautés du monde. Il marche un peu courbé à présent et le temps a ralenti son pas, mais ses yeux continuent de briller à l'aube des ciels roses comme aux nuits ensemencées d'étoiles.

Il a aimé et mis en rimes toutes les saisons, toutes les aurores. Il a su s'émerveiller du minuscule et cela l'a empli de joie pure.

Il marche courbé car il est vieux à présent mais son pas est toujours sûr et l'hiver ne lui fait pas peur.

Il a rendez-vous avec un ami qui veut lui lire ses derniers vers et il s'en enchante. Il goûte toujours autant les mots qu'il déguste en les faisant longuement rouler dans sa bouche.

Les mots en "ieux", les mots en "elle", ont sa préférence mais il les aime tous.

Il sebaisse soudain pour observer un caillou, un simple caillou mis pour lui, extraordinaire. Il le ramasse, le tourne. Il est lisse et juste à sa main. Alors, il le glisse dans sa poche où sa main reviendra le caresser de temps en temps.

Et il se remet en marche de son pas allongé. Il est un peu courbé.